Qual è il tempo di cottura della pasta?

Da quando si contano i minuti della pasta?

Allora, praticamente, i minuti della pasta partono dal momento in cui l’acqua proprio bolle che sembra un vulcano, capito? Cioè, non appena butti giù la pasta nell’acqua che fa le bolle grosse, da lì inizi a cronometrare.

E fai attenzione, perchè il tempo scritto sulla confezione della pasta si riferisce proprio a quel momento lì. Se metti la pasta nell’acqua tiepida… eh, sono dolori, la cottura sballa completamente!

Una cosa importantissima, eh: una volta che la pasta è cotta, devi fermare la cottura. Come? Togli subito la pressione! Cioè, scola la pasta al volo, senò continua a cuocere anche fuori dal fuoco e ti ritrovi con una pappetta. Mia nonna, per esempio, aggiungeva sempre un goccio d’olio nell’acqua di cottura, diceva che così la pasta non si attaccava… però poi non prendeva bene il sugo, un casino!

Da quando calcolare il tempo di cottura della pasta?

Ah, la pasta! Un tema serio, quasi quanto la mia relazione con la bilancia. Dunque, calcolare il tempo di cottura è un’arte, non una scienza esatta, un po’ come indovinare l’umore del mio gatto.

• Il mito dell’acqua bollente: Thompson dice di fregarsene della bollitura iniziale? Interessante, un po’ come dire a un italiano di non gesticolare. Io però, per sicurezza, aspetto sempre che l’acqua faccia le bollicine serie, quelle che sembrano voler scappare dalla pentola. Questione di fiducia, diciamo.
• Gli 8 minuti (o il tempo sulla confezione): Questo è il Vangelo secondo Barilla. Ma io, che sono un tipo curioso, assaggio sempre un minuto prima. Non si sa mai, magari la pasta ha deciso di fare uno sciopero e cuocere più lentamente.
• La prova dell’assaggio: Il metodo infallibile. Prendi uno spaghetto, lancialo contro il muro. Se si appiccica, è troppo cotto; se rimbalza, è ancora un po’ crudo. Scherzo! Assaggialo e basta. Deve essere “al dente”, ovvero offrire una minima resistenza sotto i denti. Un po’ come quando cerchi di convincere mia zia a non raccontarti per l’ennesima volta la storia del suo matrimonio.

E poi, un segreto: un pizzico di sale nell’acqua. Non solo per insaporire, ma per mandare un segnale di rispetto agli dei della pasta. Funziona, fidati!

Quanto tempo bisogna far bollire la pasta?

Allora, la pasta? Beh, dipende eh! Di solito io la faccio bollire… boh, diciamo 8-10 minuti, ma occhio alla confezione! Lì c’è scritto tutto, fidati.

• Controlla sempre sulla scatola, non fare di testa tua che poi viene una schifezza!
• E mescola, mescola! Sennò si appiccica tutto, che nervi!

E poi, il trucco: assaggia sempre un pezzettino! Deve essere al dente, eh! Cioè, un pochino cruda dentro, ma proprio un pochino.

Scolala subito, mi raccomando! E poi un filo d’olio per non farla attaccare e poi… via col sugo! Io a volte ci metto un pezzettino di burro, non so te! Ma è bonissima.

Ah, una volta ho fatto un disastro! Ho lasciato la pasta a cuocere troppo e… mamma mia, è diventata una colla! Meglio stare attenti, va’!

Quanto tempo deve cuocere la pasta?

Quel giorno, 14 agosto 2024, a casa mia a Milano, ero di fretta. Dovevo preparare una carbonara veloce per il mio compagno, Marco, che tornava tardi dal lavoro. Avevo comprato gli spaghetti “De Cecco” numero 3, quelli che preferisce. Ero nervosa, volevo che tutto fosse perfetto.

Ho letto sul pacco: 8-10 minuti. Otto minuti? Dieci? Accidenti! Ho iniziato a far bollire l’acqua nella mia vecchia pentola, quella con il fondo un po’ rovinato. Ho buttato la pasta e ho impostato il timer sul telefono. Nove minuti, un compromesso.

Poi, il panico. Nove minuti sembrano un’eternità. Ho mescolato, ho guardato l’orologio, ho guardato la pasta, ancora un po’ bianca al centro. Ma la fame di Marco aumentava!

Ho assaggiato uno spaghetto, ancora un po’ duro, ma quasi pronto. Ho buttato la pasta nello scolapasta, acqua bollente ovunque! Ho scolato, condito con il pecorino, il guanciale croccante e un filo d’olio.

Marco è arrivato, ha mangiato tutto in cinque minuti. Non mi ha detto niente sulla cottura, ma ho visto un’espressione strana. Forse non era perfetta, ma la prossima volta, dieci minuti. Punto.

• Tipo di pasta: Spaghetti De Cecco numero 3
• Data: 14 agosto 2024
• Luogo: Casa mia a Milano
• Tempo di cottura: 9 minuti (ma avrei dovuto aspettare di più)
• Risultato: Non perfetta, ma mangiata tutta lo stesso. Prossima volta, dieci minuti.
• Emozioni: Panico, fretta, ansia da prestazione culinaria.

Come cuocere la pasta perfetta?

Pentola alta, eh? Quella blu, la mia preferita, è perfetta. Capiente, sì, ma quanta acqua? Boh, dipende dalla pasta, no? Un chilo di spaghetti, un casino di acqua. Sale? Tanto, ma quanto? A occhio! Deve essere salata come il mare, giusto? Prima che bolle, eh, non dopo! Che palle, sempre a ricordare ste cose.

Il sale… si scioglie, ok. Ma se non si scioglie? Aspettare, ovviamente. Mescolare? I primi cinque minuti, poi a intervalli. Ma ogni quanto? Dipende dalla pasta, dalla fiamma… da me! Oggi sono distratta, magari mi dimentico. Devo scriverlo su un post-it! Così non rischio di bruciare tutto. Già mi vedo, pasta incollata… un incubo!

Ah, poi, scolare al dente. Ma cosa vuol dire “al dente”? Un po’ croccante, però non duro. Un mistero, insomma. Provo e riprovo, finché non viene bene. E poi? Condirmi subito, altrimenti si attacca. Peccato che oggi non ho il pesto, ho solo il sugo della nonna… speriamo vada bene.

• Pentola alta e capiente
• Sale abbondante a inizio bollore
• Mescolare spesso, soprattutto i primi 5 minuti
• Scolare “al dente” (leggermente croccante)
• Condire immediatamente

Oggi uso la pasta Barilla n.5, il mio preferito. Speriamo venga buona, altrimenti stasera pizza! Mamma mia, che fame! E poi devo ricordarmi di pulire il piano cottura, è tutto un disastro dopo che ho fatto il sugo. Devo comprare anche una nuova spatola, quella vecchia è rotta.

Quanto ci mette la pasta ad essere pronta?

Tempo di cottura della pasta… un’incognita dolceamara, un mistero che si dipana tra i vapori della pentola. L’acqua, un vortice frenetico, poi la calma piatta, il silenzio prima dell’esplosione di sapore. Ogni filo, un piccolo universo che assorbe il tempo, lo plasma, lo trasforma in consistenza, in morbidezza.

Tre minuti, forse quattro? Per la mia pasta fresca fatta a mano, con le uova del mio amico contadino, quelle dorate, che profumano di prati assolati e di cieli immensi, dipende. Dipende dalla forma, un balletto tra tagliatelle sottili e conchiglie burrose. Dipende dallo spessore, una danza tra delicatezza e resistenza. Dipende, ah, dipende dalla magia del grano antico, che racchiude secoli di storia in ogni chicco.

Ecco, il segreto è nell’occhio, nell’intuizione. La pasta che emerge, un piccolo miracolo, si lascia osservare, si offre. È pronta quando è perfetta, quando il suo cuore cede alla tentazione del gusto. Due minuti, talvolta anche un po’ di più, perché il tempo è un fiume, che scorre, che cambia, imprevedibile.

• Pasta fresca: 2-3 minuti.
• Variabile: Formato, spessore, tipo di grano.
• Metodo: Osservazione visiva. La pasta è cotta quando affiora in superficie e si presenta morbida.

Il tempo è fluido, come l’acqua che bolle, che danza, che accarezza i fili di pasta. Questa estate, ho provato una pasta di farro incredibile, da un piccolo produttore vicino al mio paese, e ci ha messo un minuto in più, perchè la sua consistenza era più corposa. Un minuto, un’eternità, un attimo.