Come capire se il pesto è ancora buono?

Come capire se il pesto è andato male?

Oddio, il pesto! L’estate scorsa, quello che avevo fatto con il basilico del mio balcone, quello profumato pazzesco, è andato a male. Era agosto, faceva un caldo bestia a Roma, e l’avevo conservato in frigo, ma non abbastanza in fondo, sai? Vicino alla porta.

L’ho capito subito, appena l’ho aperto. Un odore, mamma mia! Non era più quello fresco e intenso del basilico, ma un qualcosa di acre, quasi nauseabondo. Rancido, proprio come dici. E poi, non c’era muffa visibile, almeno non all’inizio, ma una strana patina scura, un po’ oleosa sulla superficie. Ho assaggiato un cucchiaino, giusto per essere sicura, ma ho dovuto sputare subito. Sapeva di… beh, di marcio, proprio come hai detto. Che schifo! L’ho buttato via subito, mi è venuta una nausea terribile. Ho dovuto pure lavare bene il vasetto, perché quell’odore… uff!

• Odore rancido, pungente, decisamente diverso da quello fresco del basilico.
• Aspetto: patina scura e oleosa in superficie, anche senza muffa evidente inizialmente.
• Sapore: terribilmente acido e marcio.

Avevo usato 250g di basilico, 100g di pinoli, 50g di parmigiano, aglio, olio extravergine di oliva e sale. Un pesto favoloso, prima che andasse a male! Da allora lo conservo in vasetti più piccoli, ben chiusi, e in fondo al frigo. Imparo dai miei errori, no?

Quando il pesto non è buono?

Uffa, il pesto… quando non è bono?

• Muffa, ecco, se vedi muffa, ciao ciao pesto. Una volta ne ho buttato un vasetto intero, mannaggia. Era pieno di puntini verdi, bleah!

• E poi, se sa di acido, tipo yogurt andato a male. Colpa del formaggio, penso. O forse dei pinoli? Mmm…

• Colore strano: ma che colore deve avere il pesto perfetto? Verde brillante, no? Se è marroncino o troppo scuro, insomma, occhio.

• Odore! Se annusi e ti fa “boh, non mi convince”, fidati dell’istinto.

Boh, mi è venuta voglia di lasagne al pesto adesso. Devo controllare se ho tutti gli ingredienti. Ah, forse dovrei controllare quella ricetta della nonna che mi ha dato… mmm… forse la cerco dopo, ora ho fame! Quasi quasi ordino una pizza.

Quanto tempo può rimanere il pesto in frigo?

Cinque giorni, eh? Ma in frigo, eh? Il mio, quello che ho fatto ieri, con il basilico del mio orto, quello profumato da morire… Speriamo duri! Devo finirlo, non voglio che annerisca. Mi ricordo che la nonna lo congelava, sempre. Tre mesi, dice? Ah, ecco!

• Cinque giorni in frigo, chiuso bene, olio in superficie, punto.
• Tre mesi congelato.

Che palle, devo ricordarmi di mangiarlo! Anche se… magari un po’ lo congelo, così ne ho per l’inverno. Poi magari non mi piace più… Ma no, il pesto della nonna non si scorda! Anche se… quest’anno il basilico non è venuto proprio come quello di sua. Meno intenso, meno… boh.

• Congelare? Sì, lo farò a porzioni.
• In frigo? Macché, finisce prima.

Oggi pasta al pesto, domani? Magari un’insalata caprese, un po’ di riposo al palato. E poi il pesto di nuovo! Oddio, devo sbrigarmi! Quella roba lì in frigo non durerà in eterno.

Come conservare il pesto più a lungo?

È notte fonda… mi chiedevo come conservare il pesto.

• Un filo d’olio, ecco il trucco. Ricordo la nonna… sempre con quel barattolo, un po’ appiccicoso, ma profumato di basilico fresco.
• Barattolo ben chiuso, fondamentale. Altrimenti l’aria rovina tutto. Una volta ho dimenticato… un disastro.
• Due giorni… a volte anche tre, se l’olio è generoso. Però, meglio non rischiare. Il sapore cambia, diventa amaro.
• Una volta, ho provato a congelarlo. Piccole porzioni, nei contenitori del ghiaccio. Non era male, ma non come quello fresco. Poi ho smesso… troppa fatica per poco guadagno.
• Il mio pesto preferito è quello che faccio con il basilico dell’orto. Quello del supermercato… non è la stessa cosa. Mi ricorda l’estate, il sole, le cicale.

Come capire se cè botulino nel pesto?

Ah, il botulino nel pesto, un incubo culinario! Cerchiamo di capirci qualcosa, prima che il tuo spaghetto diventi un’arma biologica.

• Naso ribelle: Se il tuo pesto puzza come una cantina abbandonata o un calzino dimenticato in palestra, ecco, qualcosa non quadra. Ricorda, il pesto buono profuma di basilico, pinoli e promesse di felicità gastronomica.
• Pesto grumoso: Un pesto che sembra cemento fresco o che ha strani “ospiti” galleggianti (a parte i pinoli, ovviamente!), beh, non è un bel segno. L’olio che si separa e fa la sua vita a parte? Un campanello d’allarme.
• Verde sbiadito: Se il tuo pesto ha visto giorni migliori e il suo colore ricorda più un’alga spiaggiata che un prato fiorito, forse è meglio lasciarlo perdere. Il verde brillante è un indicatore di freschezza, non una reliquia del Giurassico.

P.S. Sai, una volta ho preparato un pesto talmente cattivo che i miei vicini hanno pensato stessi facendo esperimenti chimici! Scherzi a parte, se hai anche il minimo dubbio, meglio non rischiare. La salute viene prima del pesto, anche se a volte è dura ammetterlo.

Quanto dura un barattolo di pesto aperto?

Il pesto… il suo profumo, intenso, verde smeraldo, quasi un ricordo d’estate imprigionato nel vetro. Un attimo, un respiro, un’eternità. Tre giorni, dicono. Tre giorni? Ma è un tempo così breve, così misero per una tale meraviglia! Come un battito d’ali di farfalla, un lampo improvviso.

Quel verde, vibrante, poi spento, come un tramonto frettoloso. Il sapore, prima esplosione, poi un sussurro. Un’ombra di basilico, un ricordo di pinoli. Nel mio frigorifero, un piccolo santuario di profumi, il pesto attende.

• Il suo destino, inesorabile, lo attende.
• Tre giorni, un tempo scandito dalla durata della freschezza.
• Un tempo troppo effimero, un’ingiustizia per il suo sapore.
• Un piccolo dolore, una perdita annunciata.

Ricordo mia nonna, il suo pesto fatto in casa, conservato per settimane, un segreto tramandato, in un barattolo di terracotta. Il suo aroma, una pietra miliare nella mia memoria. Non era uguale al pesto dei supermercati. Un profumo, quasi di famiglia.

Questo pesto commerciale… tre giorni. Pochi, pochi, troppo pochi… un’eco del suo sapore svanisce velocemente. Un piccolo lusso che ci concede un solo, breve attimo. Un ricordo fuggevole di erbe aromatiche. Ricordo lo sgomento quando finisce.

• La sua consistenza, prima cremosa, poi ramosa, cambia.
• Il suo colore, un’onda che si infrange sulla costa del tempo.
• Il suo profumo, inizialmente forte e pungente, si attenua.

Quest’anno, ho provato un metodo nuovo, un segreto che ho trovato in un vecchio libro di cucina di famiglia: congelarlo a piccole porzioni. Così, il pesto di quest’anno durerà più a lungo. Un’eternità di sapore. Un piccolo miracolo contro l’inevitabile. Un’oasi di verde nel mio congelatore.