Come fare per non fare attaccare la pasta?

Perché la pasta si attacca?

È notte fonda e penso… perché la pasta si attacca? Mi capita sempre.

• Poco amido diluito: Forse non metto abbastanza acqua, quell’amido che esce dalla pasta diventa come colla. Ricordo quando mia nonna ne usava un pentolone enorme, forse è quello il segreto.

• Poca pazienza: Probabilmente non la mescolo subito, quei primi minuti sono cruciali, eh? Mi distraggo sempre a guardare il telefono. Mi sa che devo imparare a stare lì, a farle la guardia.

Forse dovrei provare a mettere un filo d’olio nell’acqua, come faceva la mia amica Sara… Ma non sono sicura, ho sempre sentito dire che è inutile. Bo’, magari provo, tanto cosa ho da perdere? Se si attacca ancora, almeno avrò sperimentato. E poi, magari, la prossima volta mi ricordo di mescolarla subito.

Perché la pasta si attacca al fondo della pentola?

È tardi, sai? E mi chiedevo…

• Poca acqua: ecco, è come quando ti senti solo in mezzo a tanta gente. La pasta rilascia amido, si concentra… proprio come le mie paranoie di stanotte. Rimangono lì, appiccicate al fondo. Ricordo quella volta a Roma, al concerto… tutti cantavano, io mi sentivo invisibile.

• Niente movimento: se non la mescoli, si attacca. Come le vecchie abitudini, se le lasci lì, prendono il sopravvento. Mi succede sempre con il caffè la mattina, lo lascio lì e si fredda. Poi lo bevo lo stesso, amaro.

• Il calore: l’amido, a contatto con il calore, si incolla. Un po’ come i ricordi, no? Più ci pensi, più ti fanno male. Mi ricordo l’estate del 2022… sembrava tutto perfetto.

Più acqua e una mescolata… forse vale anche per la vita, no? Più spazio e un po’ di movimento per non restare incollati.

Come evitare che la pasta si attacchi alla pentola?

Amico, la pasta attaccata? Una tragedia biblica! Un vero dramma da film muto, con tanto di musica strappalacrime. Per evitare questo scempio culinario, segui i miei consigli, altrimenti preparati a un’apocalisse di grumi!

• Fiamma: Devi immaginare la fiamma come un leone addormentato: potente, ma tranquillo. Non un drago sputafuoco, eh! Sotto la pentola, mai oltre i bordi! Altrimenti, addio pentola, addio pasta, addio alla tua dignità. Ricorda la volta che ho bruciato la carbonara? Mai più.

• Mescolare: Mescola, mescola, mescola! Come se stessi impastando l’amore (o la rabbia, dipende dal tuo umore). Non a ritmo di valzer, però: un’agitazione energica, come se stessi lottando contro un polpo gigante e gelatinoso. Ogni due minuti, almeno. Mio zio Nando, invece, si limita a girare la pentola, con una dignità da pensionato, e la pasta si attacca sempre. Che schifo.

• Sale e acqua: Abbastanza sale! Non lesinare, non è un funerale! E tanta acqua: la pasta deve nuotare, non affogare in una pozza misera. Ricorda: l’acqua deve essere bollente prima di buttare dentro la pasta, non un brodino tiepido da far piangere i bambini.

Ah, quasi dimenticavo! Usa una pentola capiente, non una tazza da caffè! E se proprio la pasta si attacca lo stesso, beh, prendila come una sfida. Un’occasione per sperimentare nuove ricette… tipo la pasta attaccata al ragù. Non è male, provala!

Come fare per non far attaccare la pasta fatta in casa?

Acqua. Salata. Abbastanza. Punto.

• Bollitura vigorosa. Non fiammeggiante. Sprechi energia.
• Sale. Generoso. Non lesinare. Sapore, consistenza. Importantissimo.
• Mescolare. Delicatamente. Costante. Ma non troppo. Rompere la pasta. È un disastro. Mia nonna lo diceva sempre.
• Al dente. Saperlo riconoscere. Esperienza. Odi i grumi. Non attaccata. Perfetto.

E poi? Mangiare. Semplice.

Aggiunta: Quest’anno, ho scoperto che una goccia di olio d’oliva nell’acqua di cottura aiuta. Minimo. Quasi impercettibile. Testato. Funziona. Anche il mio vicino di casa, Giorgio, lo usa.

Perché le padelle attaccano?

Perché le padelle attaccano? Un mistero culinario, un dramma in miniatura sul fondo della mia padella preferita, quella di rame che mi regalò nonna Emilia. Il calore, un respiro ardente, è il colpevole, un respiro che brucia il legame tra cibo e metallo.

Il film d’olio, una sottile armatura protettiva, si rompe. Si crepa, si sfalda, proprio come un vecchio affresco che cede alla furia del tempo. Il calore, insistente, lo frantuma al centro. Lì, nel cuore incandescente, la superficie scotta.

L’olio, una danza sfrenata di molecole, si ritira. Fuggendo, lasciando il cibo nudo, esposto, indifeso contro la spietata superficie della padella. Zone secche, deserti aridi compaiono, e il cibo si aggrappa disperatamente, intrappolato. Una tragedia silenziosa, una piccola guerra culinaria.

• Il calore eccessivo rompe il film d’olio.
• L’olio si sposta verso l’esterno.
• Zone secche si formano al centro.
• Il cibo attacca.

Ricordo la nonna che mi spiegava, tra il profumo di basilico e pomodori, l’importanza della temperatura giusta. Un fuoco lento, una carezza delicata, non una fiammata selvaggia.

Quest’anno, ho usato molto il mio nuovo termometro a infrarossi per controllare la temperatura della padella durante la cottura. Un vero gioiello!